gostava de ser escritor, ter uma tristeza constante a envenenar-me, ser uma figura melancólica, nunca sorrir, porque os meus dias já passaram, e não querer viver os anos que me faltam, só escrever nostalgias, e amaldiçoar todos os dias que continuam a aparecer a cada manhã, quando o que quero é que as noites se prolonguem, que andem para trás, que não acabem, porque já estou encharcado em bebida e perdido no nevoeiro do tabaco, enquanto escrevo a chorar as lembranças que me levam de volta...
é um desses escritores que quero ser, mas acho que nunca vou ser triste, acho que a tristeza da frieza actual não me deixa ser um escritor assim, acho que este estado de insensibilidade para que evoluí, pela mão do passado, de tão triste que é, não me deixa sofrer, e se não sofro, o que me resta?
1 comment:
Resta-te não pensar demasiado nisso e desfrutar da vida. E de tudo o que ela [e de todos os incontáveis mistérios e dádivas] tem para te oferecer.
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